REGALO.

No sé qué más necesito

para salir de mi ombligo.

Ya la soledad debería empujarme

más allá de mi espacio,

debería hacerme buscar

algo más denso que el aire.

Me escuecen las yemas

de tanta soledad que toco.

Ya la soledad debería encenderme.

O quizás esta puta tristeza que se me ha instalado

como una enorme maceta en los pies,

quizás esta misma tristeza

debería hacer que me trasplantara

a algún espacio que no duela,

que no pudra mis nervios que, como la hiedra,

se adhieren a los muros

de este claustro estéril,

que no enmohezca las densidades

que intentan tocar mis yemas.

Ya la tristeza debería resucitarme.

O quizás esta mierda de inacción

debería imponerme movimiento,

inclinar el plano en que no ruedo,

llenar de calles el plano desértico

en que he convertido mi casa.

Ya la inacción debería golpearme.

El mero hecho de sentirlo todo ello

tan vívido, tan muerto como está,

debería hacerme temblar,

debería hacerme sentir

el pánico de las ramas en otoño,

la impotencia de la sala de espera de la morgue,

la angustia de un réquiem a destiempo,

el ya inenarrable olor del aire

durante la caída.

Pero no siento, y no me muevo.

Quizá merezco el infierno, pero...

¿regalado por mí?

© LA RODERIKA BOOKS, OCTUBRE 2.002