Más;
estoy mirando y no quiero ver más.
Más allá veo la tortura
que produce mi mirada torturada.
Es tan inútil afligirse, pero tan fácil,
que sigo mirando, y castigo.
¿Qué han hecho mis ojos?
¿Qué ha hecho tu espíritu,
que flota en cada ángulo de mi visión?
Está aquí, volviendo de cada viaje astral,
esculpiéndose en mi retina.
Más.
Me esfuerzo en dártelo todo,
lo que yo no me merezco.
Te castigo con cada caricia
que mi corazón te hace, dadivoso.
Es tan inútil enfrentarse, pero tan fácil,
que sigo amándote, para dañarte.
¿Qué he hecho mal?
¿Qué has hecho tú,
para no darte cuenta, olvidando hoy?
Estás aquí, sumergido en tus alucinaciones,
grabándote en mi alma.
Más.
No sabes.
Cuán profunda es la obligación
del dogma en que se cree.
Me castigas con tu amor,
con tus recuerdos de otro,
tus meses con otro,
tus miradas a otro.
Me matas, indefenso ante mí mismo,
olvidando yo hoy, en que veo tan claro,
lo imposible que es.
Es tan inútil enamorarse, pero tan fácil,
que sigo castigándonos, orgulloso.
Qué torpeza la mía.
Qué merecido lo tengo.
estoy mirando y no quiero ver más.
Más allá veo la tortura
que produce mi mirada torturada.
Es tan inútil afligirse, pero tan fácil,
que sigo mirando, y castigo.
¿Qué han hecho mis ojos?
¿Qué ha hecho tu espíritu,
que flota en cada ángulo de mi visión?
Está aquí, volviendo de cada viaje astral,
esculpiéndose en mi retina.
Más.
Me esfuerzo en dártelo todo,
lo que yo no me merezco.
Te castigo con cada caricia
que mi corazón te hace, dadivoso.
Es tan inútil enfrentarse, pero tan fácil,
que sigo amándote, para dañarte.
¿Qué he hecho mal?
¿Qué has hecho tú,
para no darte cuenta, olvidando hoy?
Estás aquí, sumergido en tus alucinaciones,
grabándote en mi alma.
Más.
No sabes.
Cuán profunda es la obligación
del dogma en que se cree.
Me castigas con tu amor,
con tus recuerdos de otro,
tus meses con otro,
tus miradas a otro.
Me matas, indefenso ante mí mismo,
olvidando yo hoy, en que veo tan claro,
lo imposible que es.
Es tan inútil enamorarse, pero tan fácil,
que sigo castigándonos, orgulloso.
Qué torpeza la mía.
Qué merecido lo tengo.
© LA RODERIKA BOOKS, Agosto 94.
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6 comentarios:
Al hilo de tu poema (que me ha gustado pero me ha dejado raro... aunque yo soy raro, qué cojones)... creo que confundimos la "culpa" con la "responsabilidad", culpa es cuando se ha hecho daño interesadamente y responsabilidad cuando se ha hecho daño "sin querer queriendo" que diría el chavo del ocho (del cual soy fan).
Ay, el amor, el amor. Se me ocurren muchas preguntas al hilo (estoy pregunton, si).
¿Por qué dicen amor cuando quieren decir sexo?
¿Por qué dicen amor cuando quieren decir pareja?
¿Por que dicen amor cuando quieren decir miedo a la soledad?
¿Por qué dicen amor cuando quieren decir compañía?
etcétera...
Si, ayer me volví a encontrar con mi ex, y al recurrir verbalmente a la palabrita "amor" se me encogió el alma y odie por muchos instantes mi obligación de callar para no alimentar. A veces es mejor dejar morir de hambre que montar una guerra. Los sovieticos tambien lo entendieron (acabo de leer el blog de Lucía, claro).
Anorexia y bulimia aplicada al amor, anorexia es detestar el amor, huir de el y notar que tu alma se adelgaza y muere de inanicion. Bulimia es alimentarse tanto del amor y odiarse tanto por ello para acabar vomitándolo (en diferentes formas: maltrato, cuernos, etcetera).
Estoy filosofico, perdona, me apetecía decir esto y tu poema me ha hecho pensarlo y decirlo. Será el sol que me castiga saliendo!
Muchísimas gracias por compartirlo. Aunque la gente crea que el fin de la poesía es disfrutar del arte no es así, sino hacer reflexionar y sentir. Y cuando se está ligeramente más sensible que cualquier otro día lo notas.
¿Amor verbalmente? Ayyyns.
Y hablando de otras cosas: ¡contento me teneis con tanto blog! ;) Un abrazote.
Ole por ese poema y ole por las reflexiones de Jose.
El amor es tan difícil...
Se me ocurre ahora responderle a José que le llaman amor a todo éso porque todo éso es parte del amor. Que a veces haya personas que sólo consideren necesaria completar una o dos de esas partes... bueno, ahí estamos los demás para dejarles bien clarito que no, que así no se vale.
Y seguiré con los poemas, que creo que es lo que más me gusta de lo que escribo. Aunque la mayoría me salen un tanto oscuros...
No dejes nunca de escribir. A veces salen cosas bonitas y agradables. Otras veces no será asi. Dependerá de tu estado de ánimo o de lo que coño sea. Pero nos hace pensar, reflexionar. Y eso es mucho para una persona como yo que no lo suele hacer. Besotes
Vale, yo seguiré escribiendo si tú sigues pensando, reflexionando, sintiendo. Más besotes para ti.
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