Miradas.

Esta mañana, al quedarme solito después de la vuelta por el Rastro del domingo, he dado un paseo tranquilo, lento.
Al principio he pensado que se me había quedado un trozo de patata frita en los labios o que tenía algo extraño en la cara, porque me sentía observado. Sí, todos habeis tenido uno de esos días en que os parece que todo el mundo os observa, ¿verdad?
Bueno, pues hoy me he dado cuenta de que no, que es al revés: era yo quien observaba. Por lo general, la gente mira fijamente a la otra gente, hasta que se dan cuenta de que éstos se han dado cuenta. Entonces corrigen rápidamente, miran a otra parte, siguen hablando con quien estaban hablando, hacen como que hacían algo. Pero te estaban mirando, igual que tú les miras a ellos. Y advierten cosas, igual que tú las adviertes.
Me he sentado un rato en una terraza de La Latina. Y después, otro rato en un banco de Tirso de Molina, y he observado.
He visto las miradas despreocupadas, curiosas, alegres, de los que buscan algo barato entre los puestos.
He visto la mirada de un niño aterrorizado, escondida tras la pierna de su padre, que estaba hablando con alguien que llevaba un perro enorme. Un mastín, creo, con lo bonachones que son.
He visto la mirada entre desesperada y enfadada de una mujer que esperaba en la boca de Metro y se comía el reloj con los ojos cada 30 segundos.
He visto la mirada desesperada de una chica pasar casi corriendo, hablando por un móvil, y llorando un poquito mientras gritaba algo que se ha comido el ruido de la calle.
He visto a una mujer viejecita, viejecita, sentada en el banco de enfrente, que miraba a ninguna parte, sin tristeza aparente pero sin alegría visible de ningún tipo. Ni en los ojos, ni en ninguna parte de su cuerpo. Todo su cuerpo miraba a ninguna parte.
He visto las miradas de una pareja que se estaba haciendo carantoñas de pie, apoyados en los muretes de la plaza nueva. Se miraban con algo especial, supongo que amor, sobre todo ella. Él miraba de vez en cuando algo más abajo, y se le escapaba por los ojos un pelín de deseo.
He visto la mirada aburrida de una de las vendedoras de flores de Tirso. Aburrida, pero aburrida. Quizá porque los domingos en esa plaza casi todos van pensando en cualquier cosa menos en flores. También he visto cambiar su mirada cuando alguien le ha preguntado un precio. Entre amabilidad y cansancio.
He visto la mirada torcida del camarero que me atendía cuando alguien le ha dicho que las patatas bravas estaban frías. No le ha dado tiempo a que fuera de desprecio, pero casi, casi.
He visto la mirada de alegría y emoción de una mujer que, al salir del Metro, ha abrazado a la de la mirada devoradora de relojes.
He visto la mirada enfurecida de un pive que se ha rallado el coche con uno de esos zupos que ahora hay a millones en Madrid, de los que pone el Ayuntamiento para no aparcar. También éste ha gritado, y aunque no le he oído, se le ha entendido perfectamente.
He visto la mirada entre interesada y amuermada de un tipo leyendo el periódico con una caña en la mesa.
He visto la mirada indignada de otro mientras comentaba con una mujer una noticia del mismo periódico, al otro lado de la terraza.
He visto la mirada risueña del grupito que estaba sentado en la mesa de al lado, contándose quién sabe qué, pero muy gracioso.
He visto un montón de miradas, supongo que incluso más de las que hablo, sin darme cuenta, o sin recordarlas ahora. Lo único que he hecho es observar. Y estoy seguro de que decenas de personas han visto a un tío solo, ahí, sentado, con una mirada escrutadora, curiosa, seria, y se han preguntado qué estaría mirando tan fijamente...