Otoño. Otra vez.

Pues nada, que ya se acabó.
Siempre me produce la misma sensación: pena por dejar de ver el sol durante meses, abulia para hacer cualquier cosa que signifique salir a la calle (y éso que la lluvia me encanta). El caso es que hoy se ha acabado otro veranito, con lo que a mí me pone las pilas el solete, leñe. Hala, a estirar las baterías hasta el 40 de Mayo.
Y el caso es que mira que es algo que ocurre todos los años, ¿eh? Que más avisados no podemos estar. Pero esta capital nuestra no nos deja utilizar lo aprendido, porque cada nuevo otoño hay agujeros nuevos que se transforman en los enormes charcos de siempre (que en ninguna otra capital del mundo, me juego lo que quieras, se verán la cantidad y el surtido de charcos que se ven -y se sienten- en las calles de Madrid). Y cada nuevo otoño hay una carretera nueva que se ha abierto sin terminar -o mal terminada, seamos más precisos- que se atraganta con el diluvio repentino y no deja entrar ni un coche desde las 6 de la mañana hasta las 10,30. Ni entrar, ni salir a los que ya están dentro, claro, que hoy ha sido la mañana de absentismo laboral por excelencia, y del gasto indecible en sms advirtiendo al jefe de que estamos parados en el kilómetro tal de la nueva y fantástica carretera A-laquesea o M-yoquésé.
Y mientras tanto yo, que no me entero de nada hasta las 12 del mediodía, con mis zapatitos de verano, tan monos ellos, a los que por dentro sólo les ha faltado un chorro a presión para que convertirse en dos maravillosos yacuzzis, en los que mis pies, poco a poco, se han ido arrugaaando, arrugaaando, hasta que he llegado esta noche a casa y me los he podido secar con el calefactor de aire caliente. Porque vamos a ver, ¿quién se imaginaba esto ayer por la tarde? Por la noche yo estaba tumbado en el sofá viendo Cuarto Milenio en camiseta y calzoncillos, y me sobraban las dos cosas por el calor. Sí, vale que 24 grados no son un calor horrible, pero a mí me sobraban. Y resulta que desde esta mañana sin el paraguas no eres nadie. Qué vida esta, leñe.
Y es que los madrileños somos meteorológicamente torpes por naturaleza. Porque la naturaleza no nos deja ser de otra manera, vaya. Llega el calorazo tremendo del verano y nos pilla con el cubrecamisas de entretiempo, y hala, a sudar a chorro en el Metro. Llega la lluvia otoñal -generalmente un diluvio que atasca toooda la M-30) y nos pilla con las chanclas y enseñando muslo, y hala, a llegar al curro hecho una sopa. Llega el frío horrendo de invierno y aún vamos con la chaquetita de octubre porque en otoño llueve pero nunca hace frío, y hala, pulmonía triple -o en su defecto, unas placas como catedrales góticas-. Llega la temperatura agradable y primaveral y nos cogemos unos catarrazos de aupa porque estamos deseando quitarnos el plumas... Aquí nadie avisa de que el tiempo va a cambiar, y siempre es de repente y a lo bestia. Una angustia vital, tú. Luego se extrañan de que en los equinoccios y en los solsticios y esas cosas de nombre raro haya más depresiones. ¿Cómo no te vas a deprimir? Acabas de exprimir la tarjeta en las rebajas de H&M y ya lo tienes que guardar todo para el año que viene porque vas haciendo el ridículo climatológico.

Pues éso. Que hoy debería haber ido a casa a comer. Játetú, si hasta me dejé la comida preparada anoche, una rapidita y rica para que me diera tiempo hasta para lavarme los dientes. Pero han llegado las 2 de la tarde y he pensado: "Uhmmm, ¡qué rico el gazpachito! ¡Qué fresq... uta madre, coño, gazpacho? Y me he quedado a comer en la ofi. Por si el diluvio y tal. Y qué coño, porque pensándolo un poco más, he llegado a la conclusión de que lo que me apetecía era una sopa y a estas alturas de año todavía no he comprado el puto caldo de cocido Gallina Blanca.
Jo.